Costumbre

Inauguro con un ocio viejo, viejo como la conciencia, como la amistad que perdí gracias a él:

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Me pregunto hoy, tal y como me pregunté ayer, si la capacidad de depender es tal que soportamos –y quizás hasta disfrutamos- darle lástima a la gente, alimentarnos de la compasión de otros, sufrir para ser mirados. ¿Sufrir por sufrir, sufrir por costumbre? Eso es sólo hacer un tango sin letra. Hoy, al igual que ayer y el día antes de ayer, llegué a una conclusión que no es conclusión sino simple abandono y deprimente rendición ante un razonamiento quizás muy ilógico y quizás muy mediocre para mí. La “conclusión” es siempre la misma: No me importa, que sea lo que tenga que ser, no tengo cabeza para pensar en mártires, no tengo tiempo para sufrir por cacahuates sin sabor.

Tenemos la cultura –la pésima cultura- de hacer del dolor una herramienta de chantaje, de convertir una lágrima real en un falso mar de kilómetros y kilómetros, y después de mucho tiempo, rascamos las costras de sangre para hacer salir a una gota (que era feliz tomando té con compañeras de trabajo), que más que sangre es vestigio de algo que quiso cicatrizar; Voluntariamente herir de nuevo la piel que empezó a cerrar, que tanto se tardó. Sólo para llorar a la sangre perdida y fingir que sigue corriendo. Sólo para hacer llorar al niño e infectarnos las yagas con los dedos fríos y sucios, fríos y sucios por estar entre inmundicia.

Hoy, al igual que ayer y el día antes de ayer, miro en los ojos vacíos de un ente que decidió ser ‘querido’... a costa de arrancarse las costras y desangrarse. “No me hagas despertar por favor, sé que no debo dormir... pero no quiero pararme.”
Ojos... que un día me dijeron, “Sé fuerte”. Ojos a los que no puedo decirles “Sé fuerte” porque... no me escucharán, acostumbrados a sufrir por costumbre.